a escritora

Não sou jovem. Sou só um pouco alegre. Muito atrapalhada! E séria. Não sou nada prosa, só escrevo. Ah, estou feliz sim, um pouco! - me perguntaram. Minha pele é ótima. Se eu escondo os vincos e as experiências. Meus vícios são versos e fontes. Não tenho semelhanças com pedras. De noite invento brancos. Sobre o nada calculo poesias. Tudo me espanta. E a saudade encolhe-me os ombros. De manhã sou assim. Prosa. E passo. Que nem brisa.